Somos péssimos acertadores.

Me erro incessantemente com essa sequência noturna de euforia contida com vazio festeiro.

Cruzei a porta todas as vezes sabendo que mais tarde a cruzaria igual, talvez menos limpa.

Às vezes faço uso da loucura pra encontrar tudo que não quero.

Às vezes faço uso da loucura.

Doze linhas. Iguais as de sempre.

Onde tudo cabe e tudo acerta.

Me erro incessantemente com essa vontade de encontrar doze linhas destras que façam meu sentido tão canhoto e completo quanto você.

Doze lágrimas. Um frio de corpo sem abraço, do amor que não cabe dentro, nem caberia fora.

Não acerta.

Doze lágrimas por linhas partilhando toda vontade e encontro que minha loucura ficaria sã sem procurar.

Somos péssimos acertadores.

Sinto falta dos detalhes que já não consigo lembrar. O tempo levou muitos e a distância mais alguns.

Não foi uma justa separação de bens, gostaria de ter ficado com mais deles.

Sinto falta dos detalhes que já não consigo lembrar.

E me erro incessantemente na esperança de achar uma vida, em doze linhas.